A part faire le con, il y a une autre chose que j’aime. Elenore. Ma copine. Depuis, je sais pas, peut-être six mois. Elle est adorable, et foutrement innocente. J’en suis amoureux. J’crois. J’en sais rien. Mais j’suis bien avec elle. J’ai l’impression d’être tout pour elle parfois. C’est peut-être un peu vrai. Elle me fait sourire quand elle vient se blottir dans mes bras. Je l’aime ouais, j’crois que c’est ça. Mais les contes de fée c’pas un truc pour moi quoi qu’il en soi. Même si elle est là il faut que je continue à constamment faire le con. D’une façon ou d’une autre. Que je continue à faire la fête, à boire plus que de raison, me droguer occasionnellement, me taper d’autres nanas dans son dos… Je sais que ça lui ferait mal de le savoir. Je me doute qu’elle doit le deviner, mais je continue de lui mentir. Parce que j’ai l’étrange et saugrenue idée de vouloir la protéger. Ouais, je l’aime foutez-vous de moi, mais pour elle ou n’importe qui d’autre je pourrais pas me passer de ma dope, de mes conneries. J’ai peur qu’elle m’en veuille, mais faut que j’arrête d’avoir peur. Ça craint. Mais de toute façon, on devient con quand on est amoureux j’crois. Enfin c’est mon cas. J’peux pas m’empêcher de sourire quand je la vois, même avec un demi-litre de vodka dans le nez. C’est mon ange, bêtement et connement, mais en fait, quand elle est là je me fous d’avoir l’air con.